Igual nos ibamos a encontrar

Lo último que vio fue el rayo que atravesaba el ala…. Mierda¡ todo cambiaría desde ese momento… al menos tenía la plena seguridad que jamás volvería a subirse a un avión.

Cuando las líneas de fuga se convierten en espacios comunes

Es volver a empezar a decir, de nuevo, desde el principio, aquello que dejó de decir habiendo dicho todo. Sí, yo sé… difícil.

Ya ni siquiera dormida -usted- se puede ir….

2005

Sí al fin. Preparada para volver, me tomó más de un mes aceptar no sólo el fin de año sino el comienzo de este. 2005…. año del gallo (según los chinos). Año de tesis. Año de viajes (posibles muy posibles). Año de trabajo. En fin, otro año….22…. 2005… ahhh ¡¡¡ Proyectos muchos proyectos….
La palabra por-venir, finalmente, cobra sentido.

¿Es posible dejar de hablar?

Ciertos instantáneos...mejor 2 espressos

- Un día me llego la noticia que Roberto Bolaño había muerto, en principio, muy ingenuamente, lo confundí con Roberto Gómez Bolaños (Chespirito, el chavo, el doctor Chapatin, la chimortrufia, etc…) pero, mi amiga Angela, y luego, una columna de una revista que suelo frecuentar, me confirmaron que era un escritor que yo desconocía y al cual me enfrentaba sólo con la noticia de su muerte. Ello fue el año pasado, sin embargo, hasta ahora tuve el tiempo, el coraje ¿no sé? de leer uno de sus libros: “Llamadas telefónicas”. En él hay un relato corto (cómo suelen llamarlo los críticos -parece no tener los suficientes rasgos de ficción para considerarlo cuento-) que lleva el mismo nombre, y, en muy pocas palabras narra, o mejor, sugiere, esa sensación -que alguna vez todos hemos tenido- de querer matar a un (ex)amante. Ya no me acuerdo quien fue el que me dijo que ese era el peligro de convertir una metáfora en su sentido literal, que por alguna razón ello no estaba permitido… desde ese día creo que prefiero más las metonimias –me parecen un poco más honestas-.

- Me acorde de ese cuento el fin de semana pasado en la fiesta. Todo fue muy extraño, y, aunque empezó con una extraña llamada telefónica para saber si seguía en su casa o no, era demasiado fácil predecir que se encontraba allí. A diferencia del cuento de Bolaño mis palabras, ese último “tenemos que hablar”, quedó tal cual… en el aíre. De nuevo una extraña discrepancia con algún filósofo que afirmaba que toda “obra de arte” nos abre el mundo, y, que, nuestras pequeñas experiencias cobraban sentido a partir de la lectura de ella; yo no estoy de acuerdo con eso -y no sólo es por la pelea que tengo cazada con la academia en este momento- sino que pareciera que ese reflejo o ese reconocimiento con la obra sólo se da porque de una u otra manera acomodamos lo que nos pasa a lo que leemos o vemos. Ese es un hecho del cual se ha servido el arte contemporáneo, una obra no es totalmente hermética o carente de sentido, simplemente no hemos tenido esa experiencia que permite entenderla; ya no hay que esperar que la obra nos diga algo, sino que la obra espera que nosotros le hablemos.

Circulo y repetición

Hoy 22

En ese momento, dándose cuenta que no sabía que era lo que realmente le preguntaban, cogió su lápiz y se dispuso a escribir. No le importó, sabia que él –sí, aquel que la estaba mirando desde el tablero- era el mismo que la miraba la noche de ayer. Pudo reconocerse, contestó el par de preguntas decidiendo que no volvería a clase. M se había ido para siempre.

Lluvia en ...

"Mientras yo esperaba un abrazo usted decidió darme un beso"

Sí gano Bush. Me impresiona el hecho cómo ganó, me impresiona ver el mapa de los estados donde sacó mayor votación –claramente son los más religiosos, conservadores, porqué no decir fascistas- sí los gringos son fascistas, al menos su mayoría. No creo que la manipulación de los medios de comunicación sea tan grande que lave las mentes y la conciencia de todos. No, no es así. Ellos tenían toda la posibilidad de saber que era lo que realmente pasaba en Irak, en Guantánamo, en los tratados de libre comercio…. Es un pueblo que piensa todavía en términos de blanco y negro, de bueno y malo, de dios y diablo.
Pero eso no es lo que más me impresiona. La política de guerra de Bush está basada en aquellas minorías como son los inmigrantes latinos y demás, que por obtener un derecho de ciudadanía deciden sacrificarse por un país que no es el de ellos. La mayoría de soldados de la coalición no son ciudadanos norteamericanos, son inmigrantes que sin poseer derechos políticos exponen su vida para intereses `patrióticos’ ajenos. Pero igual, lo que más me impresiona, es que son estos mismos inmigrantes lo que están de acuerdo con la política de Bush; ello no es por las mismas razones que los “gringos”, simplemente quieren hacer parte de un país ya no de manera de excluidos sino como incluidos. Quieren ser norteamericanos, todavía persiguen el tan afamado sueño.
Link: Usa art

¿A qué huele Bogotá?

Bogota huele a ciudad. A ciudad que desde hace un tiempo se ve roja, blanca y un poco de ese verde fosforescente al lado de un puente a medio hacer. Ayer olía a café y a lluvia torrencial de octubre, sin embargo estaba impregnado también de ese olor a domingo típico bogotano: parque, paleta y televisión de las tres de la tarde - Sí, ese olor…. -todos lo reconocemos ¿se acuerdan?- El show de don Francisco por perubolica en diferido-.
Ya Bogota no huele así, el olor de domingo también ha cambiado. Ahora empiezan tarde, el del domingo un poco trasnochado por esa fiesta en la que estuvimos ayer; y la de Bogotá, la Bogota de ahora, intenta oler a limpio, pero no aquel que hace unos años aspirábamos en buses de las siete de la mañana cuando veíamos a un montón de personajes que yendo para sus trabajos se impregnaban de un perfume recién comprado; ¿Recuerdan ese olor tan particular el día después del “gran día de la madre”? sí, lográbamos reconocer todos esos nuevos aromas que horas antes en San Andresito algún hijo comprometido había conseguido. Ese día todas estaban felices, me di cuenta porque tarareaban algún vallenato que en algún momento de la semana habían lanzado. El olor de Bogotá, al igual que el color ha cambiado. Antes era más amarilla ahora es roja y verde, ya no hay olores a las siete porque no hay espacio para ellos… todos van de prisa sin que haya posibilidad alguna que por algún espacio se distraiga un aroma matutino…. Ya todos huelen igual… a querer llegar rápido para no sé que…..

-¿Porqué estás tan apurado?
– “mhhhhh, no sé…..pero tengo que llegar”.

Ya a nadie le importa reconocer el olor de Bogota y no se han dado cuenta que Bogota huele siempre igual. El olor del lunes en la mañana es igual al del viernes en la tarde, claro con algunas excepciones de alguna entusiasmada porqué al fin él la invito a salir, ella sí huele a película con cocacola…. Pero nadie más.
Espero que Bogota no pierda sus colores también.

"La heroica voluntad de engaño"

-Tutto bene.... todo esta bien...everything good-

Estoy en la buena.

Hoy me acorde que tenía que cambiar el semáforo de sitio, mañana lo haré.... No sea que paremos en el lado equivocado.

¿Quien dijo que las promesas se cumplían? acaso ¿una buena promesa no es una deuda?

Ficciones

Eran casi las doce de la noche cuando entraste al sitio más inesperado, nos miramos y sin embargo cada uno se escondió del otro. Era imposible que estuviéramos en el mismo lugar y más en ese. Sí, tu totalmente ajeno y extraño a todo. Y yo queriendo estar sola y sin querer ver a nadie. Nos miramos. Días después me sonreíste. Que simple era absurdo.
Aún me gusta ver como tus manos se esconden en los bolsillos cada vez que me acerco. Te miro e intento y tiendo a imaginar, a inventar esa noche en la cual dejamos de caminar por la ciudad con esa cerveza no comprometida que mentirosamente nos esperaba, obvio sin darse cuenta. Que ficción tan grande, un invento mío que no acabará de morir. Todo resulta ser más simple de lo que yo creía. Te reconocí sin verte. Y aun así estoy feliz, una formula muy repetida, una formula que no conocíamos. Tu ya te aburriste, crees entenderla. Te fuiste porque se esfumó el asombro. Para mí, todavía sigue siendo una ficción, una muy increíble ficción. Me miento diciéndome que me conformo con ese juego tan sospechoso de miradas y de roces nunca hechos. Espero ese beso. Sin duda.

feliz feliz feliz feliz feliz feliz feliz ...

¿mhhhhm? ¿dislexia?

Recuento corto cerveza cigarrillo ahhh caminata no muy a eso de las seis y media de la tarde con rastros o rostros de lluvia…. y yo tan equivocada que estaba. Lo que ha pasado. Otro encierro… ya ni sé.
Ahora sí
Dejemos como siempre que todo fluya, eso dijiste no? sí, si me acuerdo, ahora sí, niente, niente….otro que otro sbaglio ¿porqué no en español? reflexiones que me llevan a todos lados discursivos, dispersivos, despectivos, despertivos… sí la maldita gastritis de nuevo apareciendo, y yo encerrona encerrona, de nuevo… con miedo a esto… blogodispepsia….
Ahora sí
Empecemos al revés, no no para nada, porque no me crees? Cuantas voces y cuantas veces dicho, cerveza, cigarrillo y caminata con rostro de lluvia a eso no muy allá de las ocho, que diferencia no? ahora s.o.s vos, eres tu ¡A tu salud, que fue un buen rato! Cuantas voces no escuchadas… igual ayer te rondaba las luces.. capisci?

Silencio

Zzzzzz......zzzzz

Julio Ramon Ribeyro

Nunca supe realmente que fue lo que me atrajo de él. Llego por sorpresa hace más de un tiempo y aún no puedo dejarlo. Creo que eso son las cosas que realmente valen la pena, por mas que lo desee Ribeyro de una u otra manera siempre ha estado presente. escondido en mi biblioteca.




con Ribeyro se habla de muchas cosas. de esas canchitas de fútbol en una calle al frente de cualquier barrio donde ni los mismos jugadores saben a que equipo pertenecen, de ahí que todos los goles y jugadas fueran celebrados por todos los integrantes del partido; pero ese no es el único juego. gallinas, polluelos, perros y pocos gatos son personajes de sus narraciones que contaminadas por un Perú, la de Ribeyro, y una Colombia, en este caso la mía, me devuelve a muchas cosas que no sé sin son recuerdos o imágenes que tenía de niña. un viaje a una finca donde no se reconocen sus formas por estar acostumbrada a las grandes construcciones de la ciudad, o de personajes tan extraños que sólo se comprenden después de mucho tiempo.

Ribeyro es un viaje constante. es una travesía tal como lo fue su vida. exilio, poco reconocimiento….periodista. es uno de los primeros que me ha puesto ha pensar en esa tarea, no la del escribir... mas bien en su labor ¿como decirlo? ¿política, social? ¿moral? no sé. ese compromiso extraño el que de algunas manera acogen los que se ven sometidos a las letras, como él.

No sé que diablos es Ribeyro. Es nuestra infancia, son nuestros juegos y son nuestros sueños, yo no creo en eso de que sea una literatura realista, más bien es una literatura de la memoria, de los recuerdos de él y de los nuestros, de nuestros países y de aquellos personajes que por una u otra razón solo viven afuera; en el caso de Ribeyro, del Paris de los últimos cincuenta años.
Sí como Cortazar… pero distinto.